Archipel des Marquises

Qu’est-ce qui vous vient à l’esprit lorsque vous entendez parler des Marquises ? Non ! Je ne parle pas de la Pompadour ou de celle de Sévigné, ou de votre véranda mille trognons !

Je vous parle de ces îles dont j’ai appris l’existence lorsque le dernier album de Brel inondait les radios de cette année-là. Je vous parle d’un temps où tout était encore possible, un temps où l’on ignore que les rêves peuvent se transformer en amers regrets si l’on n’y prend pas garde. Le rêve ne brille qu’un temps, la lumière une fois allumée s’étiole et ne se ranime pas. On peut toujours les caresser en se rappelant comme ça brillait fort : ce ne sont plus des rêves. C’est de la nostalgie, de l’amertume, de la colère, des rancœurs. C’est dangereux un rêve qui s’éteint, ça se débat, ça griffe, ça hurle et ça brûle. Quand la lumière du rêve est morte, il reste des scories et des cendres qui te tombent sur le cœur et la mémoire. Te voilent les yeux.

Je suis encore parti en vrac bordel… Je vous causais des Marquises. Celles de Brel, donc, et de Gauguin. ‘fin à ceux d’entre vous qui ne sont pas encore jetés par les fenêtres… Revenez quoi !

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